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郑小三儿只差五步就是门内人群的一员了，但他走不动了。他俯瞰着台阶下，一团一圈的人涡流般涌动；那样的生机，似乎只应属于股票市场。

一个学者样的洋老头靠近了郑小三儿。

“有富裕票么？”他用中文问道。

郑小三儿看看他，打算走开。

老头紧跟上来：“我的妻子有票，我没有。一百块，怎么样？美金！”

郑小三儿飞快地换算：一百块几乎顶上了他一天的销售额。不过他还是摇头，向那扇宫殿一样的大门走去。老头看出他的动心，两步跨在他面前。

“一百二十块！”老头说。

这时他看见一群男女学生进了大门，他想找她，却没找见，他们人太多又太吵闹。

老头盯着他再吐出一个数：“一百三！”

他说：“这票是第八排的。最好的座位。”

台阶下的人群早已留神到这里的苗头。他们很快包围上来，一个四十来岁的女人把手伸向郑小三儿，只见那半条胳膊的手镯子狂动着。她叫着：“我给你一百五！一百五！”她五指攥紧，钞票在拳心里。

“一百六！”另一个人叫。

郑小三儿知道自己眼下的德行：一双圆圆的眼已在火星四迸，一嘴不齐的牙这会一颗扣一颗紧得天衣无缝。他进入了状态：机敏、凶狠、除净慈悲。

“一百六！一百六！”那人已将老头挤到人群外面，“一百六！”他热切地看着郑小三儿。

郑小三儿看出这人的来路。他不属于大门内的人们，他是自己的同类。假如他肯以一百六买下这张票，那么这票的实际价格会远高于一百六。随着开场时间的迫近，人群的理性在迅速失去。这是大歌星在北京的最后一场演出。人群被生死离别般的绝望弄得越来越歇斯底里。

“一百七！”戴半胳膊手镯的女人尖叫。

“一百八！”另一个人压住她。

“一百八！……”那喊声咬牙切齿。

郑小三儿还在等。一百八不是他的理想。第一遍开场铃响过，大厅里的盛装男女瞬间消失。他感到他被人扯散了一下，又拼装回来。

“一百八十五！”

到了一百八再往上爬似乎是极其吃力的。但郑小三儿知道他们还有余力，只是需要加一鞭子。

“一百八十五！”那个人重复。

许多人已败下了阵。他们伤心而仇恨地看着最后四个围住郑小三儿的实力分子。那个郑小三儿的同类颇识时务，现在站在郑小三儿立场上为他督阵。

“一百八十五了！哥们儿！叫不上去了！”

郑小三儿不理他。加一鞭子，他们还会往上爬，第二遍开场铃就是那鞭子。

“一百九……”一个嗓门如同叫救命。

果然。郑小三儿想。

“见好就收，哥们儿！昨天最高才卖到一百块！”那哥们体己地劝郑小三儿。

郑小三儿觉得自己现在就是个大明星，一招一式，一个眨眼，一个微笑，都牵动这群人的神志。

“一百九！……”那个号啕般的声音重复道：“一百九！”号啕渐渐变成了赌咒，最后变成了定音鼓一般自信而沉着地宣布：“一百九。”

郑小三儿却仍感到他还没榨干他们，还是对他们太手软。

“唉你有票没有哇？”那哥们儿推推他：“一百九了！你等什么——等警察？”哥们儿开始对他反感。对他无止境的贪婪进行谴责。

郑小三儿却欣赏自己此刻的贪婪。正是这贪婪使这桩交易的结果趋于完美。他不要百分之九十，要就要百分之百。贪婪使他那天性中的缺陷——诸如善良、懒惰、得过且过等等，得到了弥补。

幕前曲轰响起来。

那个被人群弃下良久的老学者这时走到郑小三儿面前，又红又大的鼻子上是油亮亮的汗。他低声却不容置疑地说：“两百！”

他看着郑小三儿。

郑小三儿也看着他。

人群在皇室般雍容华贵的音乐中沉默着。

“你听见没有——老头给两百！”

那哥们儿恨不得扇他个大耳光。他不忍心看郑小三儿继续压榨这群人，或不忍心看人群最终被郑小三儿惹恼，离他而去。他扯住郑小三儿的袖子：“这一开场票价就跌！……你他妈傻帽儿啦？”

“两百。”老头知道再不会有人跟他拼，他掏出两张钞票。