时光不会老去,年华可以。 夕阳在屋檐的阻拦下悠悠地撇下一缕余光,飘进窗子。我静静地靠在一个角落,看着那微弱的光的生命苟延残喘着,渐渐消失于无地。 当晚风携着凄凉降临,落日最后的希望也破灭,遥远的天际只剩下亘古的苍茫。推开门走出去,风在我的侧面低吟着。我掠起她的长发,那样柔顺,然而倔强。等我的身体完全离开了门,她就忽地挤进了房间,用那柔顺而倔强的长发拂过我的每一件家具,每一寸壁墙。整个房子开始呜咽。 我踩着泛红的落叶行走在这片枫树林中,没有鸟叫,没有虫鸣,只有风从树梢带下来的晃晃悠悠的几页秋的信笺,落到地上时发出低低地叹息。这是初秋,何以竟有晚秋的悲凉?我想到了那个诗人,他也是在一个初秋的夜晚独自走出去的,或许也曾入了这样的一个林子,或许也曾发出过我这样的感叹。世界给他的痛苦太深重,他感到活着没有趣味。于是,在写完一首名叫《自由的一夜》短诗后他自杀了。那首诗是这样写的: 在一个夜,以为自己来到了自由的梦里面。 初秋的落叶,泛黄的信笺,亲切而让我流连。 风那么烈,寂寞却在我的心头缱绻。 内心的苦悲,谁人来揭?
放开吧,放开吧,一个声音萦绕林间。 离开这里,去另一个自由的世界。 为何? 那是幸福的起点。
于是,我选择离去,在这个自由的夜。 这个决定如此坚决! 我恍然领悟,理想不曾遥远, 它一直伴我身边。 他是一个天真的孩子,喜欢幻想。在生命的前19年里,他几乎没有经历过挫折,幸福占据了生活的全部。可是,第20个年头一过,他仿佛变了一个人,多愁善感起来了,原本空白的记事本写满了密密麻麻的诗句,也不给别人看。到夜深人静的时候,他就翻开那些诗,一边读一边流泪。他是疯了。 不管多少人不理解,他我行我素,最后竟闹到了和所有人隔绝的境地。有人猜想他是恋爱了,而他苦恋那个女子许是抛弃了他,或者死掉了,因此受了刺激。有人则干脆偷偷地去看他有时不带在身上的本子,结果一无所获——那上面写的是什么意思,只有他自己知道。有人……反正,他搬到了一个隐蔽的地方,也许是一个不知名的小山村,地址也无人知晓。至于他的诗,他的事迹,是在他死后许多年才被重新发掘出来的。我偶尔经过那家旧书店,才知道世界上原来存在过这样的一个人。他的诗有股独特的魅力,刚读完两首,我就被深深地吸引了。我想了解他更多一点,可没有找到有关他的文献记载,只是一些不知名的小文章中有过关于他的只言片语。我希望,继而失望。历史埋葬了他和他的才华。 有点儿累,有种疲倦的感觉,我想我是在孜孜不倦地寻找什么。关于他,我需要一个答案。 忽然,我有种奇异的感觉:我是在重走他当年走过的路。这想法吓了我一跳。随即,我便释然了。像他一样有什么不好?至少,他曾经快乐过,在另一个世界,他自由了。至少,在这个相似的夜,相似的树林,相似的感觉,穿越了时间的距离,在这一刻,我们是一样的了。 或许,再过若干年,有人在历史的夹缝中找到了我,也会发掘出我的一生。他会感动吗?不,他会觉得可笑。我的生命并无传奇,死亡之时也孤身一人,这样的存在只是历史开的小玩笑。但我会为我能给后人带来欢笑而幸福,不管在哪个世界。 风渐大了起来,也该回去了。在那无边的黑幕上,我寻找着自己的一颗星。 |
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